my longing drives me crazy for you

la porte qui s'ouvre, violemment, sur son allure décharnée. et toi qui frotte, et toi qui récure, sans pitié. tu ne lui jettes pas un regard, la peur s'infiltre en toi. et ça le ravit. ça le ravit, de voir la pression, terrible, qu'il exerce ce dictateur, cet alcoolique dégénéré : ça le rends puissant. puissant dans son impuissance, puissant dans sa déchéance, sa décadence. les yeux qui brillent, il passe derrière la caisse, espère voir un billet. aucun. vide. pas un sou, pas une pièce dorée. alors son sourire narquois, à rowe, son sourire terrible; il se transforme en une grimace. et tetà tu devines. tetà t'appréhendes. « il est où le fric ? » la bouteille en main, il s'approche. les dents, carnassières, qui brillent sous les néons du bar. l'air suffisant, colérique, pervers, qu'il a sur le visage. contrastant au tien, à la pâleur qui te frappe, à la peur qui s'installe. « il n'y a eu personne aujourd'hui... » c'est un murmure. c'est fracassant. et le coup part. en plein visage, tu reçois ses phalanges. un râle de douleur s'échappe de tes lèvres, tandis qu'il hurle, te soulève. toi et ton corps maigre. toi et ce qu'il te reste. l'alcool dans les veines, rowe, il te balance sur le comptoir, sur le carrelage. et poupée, tu ne te débats même plus. tu te tais et le fou se lasse. les côtes brisées, parsemées d'hématomes bleutés qui se dessinent jusqu'à ton visage, tu t'enfuis dans la nuit noire, lorsqu'il a le dos tourné. et même au loin, tu l'entends qui cris. « sale conne ! je te retrouverais ! » et tu pleures. des larmes qui te brûlent, des larmes des enfers. tu jures. tu jures et te déchires, le coeur éclaté par la sauvagerie, l'horreur de tes nuits.

elipse. finalement, tu es arrivée devant sa porte. la sienne, car chez toi, c'était impossible. pas avez jan, pas avec tes frères. chez lui, car avec lui, il y a ce sentiment étrange de sécurité. incapable de parler, incapable de respirer, tu toques. des coups faibles, qui expriment ta douleur. ta faiblesse. « tetà ? » anakin. les larmes qui n'ont pas séchés, elles brouillent ta vue, cachent tes yeux apeurés, remplis d'une rancœur immense. il détaille la galaxie jaunâtre sur ton visage, l'oeuvre d'un violent, la violente amertume. l'oeuvre de celui qu'anakin a détesté au premier jour. tu baisses douloureusement les yeux, alors que le photographe te laisse passer, entrer chez lui. « entre et fais comme chez toi, je t'en prie. » tu te laisses tomber, les épaules basses. le souvenir de ses coups, de ses mains qui s'aventurent sur ta peau frêle, ça te donne la nausée. bee revient dans la pièce principale, à la main, une poche de glace. assise, il te donne la poche, que tu attrapes de tes poignets marqués de sa poigne. « c'est pour quoi cette fois, t'as oublié de ramasser un verre dans son bar à la con ? la prochaine fois qu'il te touche, j'explose la tête de ce connard sur son comptoir, qu'il voit ce que ça fait. je... » silencieuse, tes yeux foncés dans lesquels on voit l'horreur, sont posés sur la rage, furieuse, d'anakin. ton coeur est néant, et tes lèvres tremblent doucement. tu souris, tu aimerais tellement t'emporter. putain, tu aimerais avec la folie d'un condamné. mais condamnée, ne l'es-tu pas devenue dès qu'il t'a vu ? ce serpent, ce vil, qui t'a crucifié de ses coups. tu soupires, souffrante d'un mal qui n'est pas que physique. « je suis désolé, c'est juste... tu ne mérites pas ça tetà, personne ne le mérite. travaille avec moi, je ne te ferai jamais de mal. »
les genoux pliés, il a le visage près du tien, tandis que tu t'accroches avec un espoir perdu à ses yeux. il te prends la poche des mains, et fais le travail à ta place. il te répare, anakin, et poupée, tu t’agrippes à lui. tes doigts se mêlent à ceux de sa main libre. « je sais que tu ne me feras jamais de mal. mais rowe me retrouvera. » tu te mords l'intérieur de la bouche, soucieuse, à l'idée qu'il s'attaque à ta famille. « il me fait peur, anakin... » que tu avoues, la voix brisée.

my longing drives me crazy for you

(SONG) caresse froide sur ta joue; ça pique et tu grimaces, poupée. pliant les genoux, anakin se met à ta hauteur, presse sur ta joue bleuie les glaçons, cet hiver en boîte qui étouffe la rage, -colère embrasée, en toi. keegan, tu te sens stupide d'avoir soudainement besoin de lui, plus que tout. tu te sens coupable de l'imprégner de ton malheur et de ta peine. tu veux pas que par ta faute, l'histoire se répète, tu veux pas que par ta faute, il ai des problèmes.
la vérité, c'est tu voudrais juste que tout s'arrête. rowe et les coups, la bouteille à ta mère, le malheur des keegan. que l'engrenage se stoppe, rouille sous la pluie de tes larmes humides.
« je sais. laisse-moi m'occuper de ça... »
tu pourrais refuser. tetà, t'as jamais eu besoin de personne pour te battre dans cette vie. pas besoin d'une mère -la tienne était déjà trop loin, ni d'un frère; celui là était parti sans rien. juste de tes mains, et de ta force, courage incommensurable. mais ce courage, au fil des galaxies qui se dessinent sous tes yeux, avec le temps qui efface les souvenirs, les délavent de la peur, il disparaît. il disparaît et tu te sens démunie. plus seule que jamais.
et juste, par miracle, lors de ce sombre blackout, coupure d'éléctricité encore mystérieuse qui fait fourcher, parler les langues, il y avait lui. anakin "bee" winchester, le photographe aux allures déchues. c'était le réconfort d'une nuit pour parler, parler et affronter la nuit. ensemble.
(c'est cet homme qui prends dans la place, parce qu'il sait. mais pas que.)
« tu es en sécurité ici, alors oublie-le » un sourire faible bordé de rouge, rouge salé des larmes qui ont coulées. « reste aussi longtemps que tu le souhaites, cet appartement est de toutes manières bien trop grand pour moi tout seul. » tu lui en es tellement reconnaissante, de ce qu'anakin, il fait pour toi. jamais il ne te jette, jamais il ne te plaint. non, il est là, il te protège. de ses bras forts, de ses yeux clairs, dans lesquels l'on voit la mer. il te protège de l'enfer, de tout ce qui n'est pas net. il joue le rôle d'une ancre, d'un tout. « merci bee. » poupée, tu l'appelles de son surnom, qui résonne dans le salon. et tu ne le lâches pas, ni son regard, ni sa main entremêlée à la tienne. tu ne le lâches plus de peur que tout ça ne soit qu'irréel, de peur que brusquement tu te réveilles sur le carrelage. et que ce soit trop tard.
« tu as faim ? » qu'il demande, inquiet de ton sort. faim ? tu poses une main sur ton ventre, le sens se tordre car tu as sauté le repas de midi. « je vais pas te mentir, je suis affamée ! » ton visage se rallume, reprends de ses couleurs. puis tu lui demandes encore une faveur. « ça te dérange si ce soir, je passe la nuit chez toi ? je veux pas que gaïa me voit comme ça... »

you're still my drug of choice, the figure of my dreams

« merci bee. » il en a presque sursauté. c'est ainsi qu'il aime se faire appeler, c'est vrai, mais jusqu'ici will était le seul à employer ce surnom. lys l'appelait any, les autres emploient son prénom. au final, seul ses proches le surnomment bee. tetà fait partie de ses proches, maintenant, même si c'est encore confus. ce sont des choses qui ne se disent ni ne se décident pas, ça se fait naturellement. alors il lui sourit et serre sa main un peu plus fort dans la sienne. il pourrait rester ainsi à la contempler des heures durant, et cela ne semble pas non plus lui déplaire. il se réveille pourtant, et s'enquiert de son état. ou de l'état de son estomac.
« je vais pas te mentir, je suis affamée ! » nouveau sourire. anakin lâche sa main à contrecœur et se redresse afin de rejoindre la cuisine. elle le retient d'une question, et il revient sur ses pas. « pas le moins du monde, tetà. » qu'elle passe la nuit ici n'est pas pour lui déplaire, lui qui vit trop seul depuis qu'il a laissé la villa de son avocat derrière lui. ainsi que son propriétaire, d'ailleurs. il pense encore parfois à lysander, reparti en grande-bretagne. il ne lui manque plus, bien que la solitude commence à lui peser.
le photographe disparaît dans la cuisine, laissant à son invitée tout le loisir de découvrir son appartement. le piano -celui de sa défunte mère- qui trône au milieu du salon, les photos de famille sur la cheminée. la vue, magnifique, qu'il a sur savannah depuis sa fenêtre. son chez-lui est spacieux et peut-être trop luxueux. trop pour lui, qui n'aime pas y être. « j'espère que tu aimes les pâtes car, à vrai dire, je ne mange que ça. » il a un régime alimentaire peu sain, quand on y pense. lorsqu'il est chez lui, c'est céréales et pâtes. dehors, c'est ce qui lui tombe sous la main. le premier restaurant venu fait l'affaire.
il dépose l'assiette de tetà sur la table basse devant elle et s'assied juste en face. il ne mange pas, la colère qui gronde au fond de lui lui coupe l'appétit. l'hématome qui s'évanouit doucement sur la joue de tetà ne lui rappelle que trop qu'il n'a toujours rien fait. il ne l'a pas sauvée, extirpée à cette vie qu'elle ne devrait pas subir, à cette homme qu'elle ne devrait pas servir. il ne sait pas comment sortir la belle de son existence torturée, il ne sait pas s'il vaut mieux que ce rowe. alors il se contente de la regarder sans la voir, perdu dans ses pensées.

Citation :

mais non c'est parfait mon chaton

my longing drives me crazy for you

ça sort tout seul, ces trois petites lettres. ça sort comme si tetà, t'avais fait ça toute ta vie. être à ses côtés. appartenir à son coeur. sourire à ses dires. alors que tout ça, alors que tout ces sentiments, ce bonheur, c'est nouveau. nouveau pour toi, keegan, qui t'es toujours dévouée aux besoins des autres, nouveau pour toi, qui a toujours vécu sous un soleil noir. tu t'attaches tetà, tu t'attaches, avec toute l'inconscience, avec toute la folie d'un fou.
et quand anakin te serre la main, plus fort, serre de sa paume tes doigts entremêlés, liés, ton coeur fait un bond. tu baisses les yeux, le rouge qui s'invite sur tes joues pâles, contrastant avec le violet de ta mâchoire auquel on a fait violence.
c'est lui qui s'éloigne, après avoir accepté son invitation à manger. pourtant, tu le retiens, avec cette question qui peut sembler terriblement anodine. mais terriblement pleine de sens. « pas le moins du monde, tetà. » de ta naïveté propre tu souris. et les étoiles dans le ciel gris de tes yeux sombres semblent se rallumer. une par une. elles chassent le reste de l'eau de tes yeux. une par une, elles éclairent le monde autour de toi. tout semble si beau.
tout est si magnifique avec ses étoiles dans les yeux. même quand il t'abandonne pour aller chercher de quoi manger, te laissant seule dans son salon. tu ne te sens pas abandonnée. profitant de ce moment où tu te retrouves face à son petit monde tu observes chaque détails. imprime chaque choses sur tes paupières. à pas feutrés, tu navigues dans cette pièce qui respire les souvenirs : des photos, où l'on voit anakin, plus jeune. une femme -sa mère, et son frère qui semble être son jumeau. tu souris. te demandant bien quelles sont les relations qu'il entretient avec eux. curieuse tu continues ton exploration. t'approches de l'instrument majestueux. jusqu'à ce jour, tu n'en avais jamais vu de vrai. et puis tetà, tu passes tes doigts fins dessus. sans appuyer sur les blanches. ni les noires. après quelques longues secondes de contemplations tes pupilles brunes sont attirés vers la grande fenêtre. vers les lumières magnifiques de la ville. tout ça est immense, son salon fait presque la taille des trois chambres. pourtant, il n'y a ni envie. ni jalousie. c'est chez anakin. et c'est là que tout fait la différence.
« j'espère que tu aimes les pâtes car, à vrai dire, je ne mange que ça. » sa voix te ramène sur terre : tu tournes la tête vers la cuisine. « tout me va, ne t'inquiète pas. » il dépose l'assiette devant toi. s'assied en face. tu manges avec appétit, mais tu vois bien qu'il ne touche pas à son assiette. il semble perdu. loin d'ici. peut-être pense t-il à une fille. tu te mords la joue à cette idée.
après tout, qu'es-tu pour lui, poupée ? sûrement juste une pauvre gosse malheureuse. sûrement une espèce de petite sœur de substitution. voilà tout.
« j'ai vu que tu avais un piano, tu en joues ? » question stupide. si il en a un, c'est qu'il en joue forcément, non ? « je n'en avais jamais vu un, enfin en vrai. c'est magnifique... toutes ces noires et ces blanches ! » tu ressembles à une enfant. une gosse qui s'extasie devant la beauté du monde.
ça aussi c'est beau.