Milan se surprend à l'observer plus que d'ordinaire. La belle endormie. Les traits apaisés. Il cherche la faille. Il cherche l'indice. Le coeur battant, à l'affût. Apeuré par la simple idée de dénicher ce qu'il cherche. Ce qu'il redoute. N'a-t-elle pas le même nez ? Et cette façon de sourire, ne ressemble-t-elle pas étrangement à la sienne ? Et leurs rires, ne résonnent-ils pas de manière identique ? Les questions le taraudent. Le hantent. L'obnubilent. Et si c'était elle ? Elle, l'abandonnée qui a souffert de l'absence de ce père inconnu. Elle, la voleuse qui s'est emparé de son coeur pour s'en faire propriétaire. Elle, la fille qui partagent ses nuits, ses rires et ses rêves. La belle se réveille. Elle le couve d'un regard encore ensommeillé. S'approche de lui pour l'embrasser. Mais Milan recule. Et leur histoire se lézarde un peu plus. Elle ne semble plus aussi infaillible qu'autrefois. Elle fronce les sourcils. « Putain Milan, tu peux me dire ce qu'il se passe ? Pourquoi t'agis comme ça ? » Milan, il se tourne sur le dos. Et contemple le plafond. Dans sa tête, une voix hurle. De désespoir, un peu. De rage, surtout. Parce que Milan, il veut l'aimer. Parce que Milan, il veut l'embrasser. Parce que Milan, il veut être l'amant de ses nuits. Parce que Milan, il ne veut pas être hanter par ce simple doute : et si c'était elle, ma sœur. Parce que Milan, il veut pouvoir laisser courir ses doigts sur sa peau sans avoir l'impression de transgresser l'éthique. Parce que Milan, il veut pouvoir la dévorer du regard sans que la pensée d'être un pervers ne vienne le faire culpabiliser. Parce que Milan, il veut retrouver ce temps où ces appréhensions n'étaient pas. « Rien. » Qu'il lâche dans un soupir. Il sait. Il le sent. Que sa réponse ne la satisfait pas. Elle se lève même, comme une furie. Peut-être n'aurait-elle pas réagi de façon aussi brusque si ce n'était pas la première fois qu'ils avaient cette conversation. « Dis-moi ce qu'il se passe. Ou je me casse pour de bon. » Et il ferme les yeux. Pour ne pas avoir à subir son regard désapprobateur. Pour ne avoir à faire face à la déception sur ses traits quand il lui dira. « Tu comprendrais pas... » Ou peut-être est-ce lui qui n'a rien compris. Elle ne dit rien. Mais elle est toujours là. Il sent sa présence. Il entend son souffle saccadé. Se retient-elle de pleurer ? Il ne veut pas savoir. Le con. Le lâche. Et enfin, il l'entend enfiler ses vêtements. Ce n'est que lorsque la porte aura claqué qu'il s'autorise à ouvrir les yeux. Il s'arrache de son lit. Se passe la main dans ses cheveux. Ca le ronge. Ca le bouffe de l'intérieur. Il fait les cent pas, comme un lion en cage. Son poing s'abat contre le mur. Un cri s'échappe de sa bouche. Mélange de souffrance et de colère.

Putain de géniteur de merde. Il ne le connaît pas. Mais il le déteste déjà. Il les déteste tous autant qu'ils sont, ses frères. Ses sœurs. Sa sœur.